El último rincón del Edén (Imágenes de un coma)

El jardín no tenía setos ni cercas ni puertas que cerrasen o abriesen su silencio. Solo una niebla blanca contenía entre sus límites el canto de los pájaros y el aroma de las flores y las hierbas que en él se derramaban de una forma tan salvaje como graciosa.

Una eterna primavera parecía reunir todas las estaciones en sí misma y hasta el invierno y el otoño florecían bajo un manto blanco u ocre, en cada caso, que a pesar de su frío y humedad se mostraban cálidos al tacto y los sentidos.

Su extensión se recorría en dos zancadas, o en pasos infinitos que rodeaban una espiral sin fin y sin ascenso. Sin parecer andar o fatigar el paso, sentía su caminar en torno a mí, antes que yo recorrerlo, y cada instante parado era un tiempo infinito de paisajes que se sucedían sin descanso.

No eran árboles ni flores. Solo color y aroma y forma sin líneas que dibujasen su contorno. Un placer ideal, más semejante a un sueño que a cualquier cosa que yo hubiera visto o siquiera imaginado, en donde el aíre descendía, hecho cuerpo, para tomarme de la mano y envolverme en una rueda de caricias y la lluvia se convertía en mi boca en el zumo de frutas que embriagaban el alma y bañaban mi cuerpo con sus fragancias.

Había dejado el bosque atrás hacía un tiempo impreciso. Tropezando con las raíces de los árboles, solo desfallecí por un instante para encontrarme allí al abrir los ojos. No sabría indicar a nadie el camino. Tal vez no fuese ni siquiera conveniente compartir el hallazgo y decidí quedarme. No porque la niebla me encerrase en sus rincones, sino porque nada necesitaba más fuera de aquel lugar. Había llegado al último rincón del Edén y estaba en paz.

Imagen: Recreación digital de obras de Klimt en L ’Atelier des Lumières, París

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